Deux fois que nous nous croisons, et moi qui n’ose toujours pas vous aborder…

Deux fois que nous nous croisons, et moi qui n’ose toujours pas vous aborder.

Vous rappelez-vous ? La première fois, vous descendiez à La Défense et vous preniez le bus. Je vous ai suivie jusque sur le quai de ce bus, mais n’ai osé vous aborder… Il était tard.

Cette fois-ci, nous étions à Châtelet, sur le quai du RER A. Il était tard également, 22h30 peut-être. Je vous vois, vous reconnais. Je vous souris. Vous m’avez vu, vous tournez la tête, une fois, deux fois, trois fois. Je suis grand, cheveux châtains avec une queue de cheval, lunettes et petite moustache, jean et chemise (noir délavé, forcément, il ne me restait que celle-ci en ce jour précis…). Vous êtes brune, les cheveux aux épaules, de grands yeux de chatte, un haut kaki, un short en jean et des ballerines noires. Vous vous êtes assise pour lire, le RER est arrivé. J’ai espéré que vous montiez avec moi, mais votre livre semblait bien passionnant. Je vous ai regardée partir avec le quai.

La troisième fois peut-être, j’oserai venir vous voir. Mais si vous lisiez ceci avant, n’hésitez pas à m’écrire…