Être une sale enflure, ça paye…

Être une sale enflure, ça paye.

Je suis monté à Saint-Germain-des-Prés, tu y étais déjà, assise sur un strapontin.

Le style infâme de la femme devant nous avec son faux Yves Saint-Laurent en sky violet à paillette m’a fait rire. Tu m’as vu, on s’est moqué ensemble.

Châtain clair, grande, tu es descendu à Réaumur — Sébastopol, tu as dis “Bon.. bah au revoir”, j’ai entendu “Suis-moi”, pas eu le temps de suivre.